etc-iste

La toilette

2012-01-28T06:56:00.001+01:00

L'eau est coupée depuis deux jours. Bidons. Bassines. Bouteilles. En février c'est un peu chiant le gant sous les bras. Le seau dans les toilettes. Et puis ce matin, les yeux gonflés de sommeil, j'ai marché dans un tableau de Watteau ou de Bonnard. Casserole d'eau chaude. Buée de l'eau brûlante dans le jour qui se lève. La toilette d'un chat devant Toulouse-Lautrec. Tu étais belle.

Willis Earl Beal

2012-01-27T07:37:00.000+01:00

Croquer

2012-01-27T07:09:00.004+01:00

Ce matin c'était bon
un peu comme de croquer
dans les fesses d'une fleur

Polaroid - Missives - France Culture

2012-01-26T08:17:00.010+01:00

"Écouter voir... Et si l'image pouvait lentement sortir du poste, comme développée par une description sonore. Tous à vos révélateurs." Diffusé au cours de l'émission Pas la peine de crier, de France Culture c'est le Polaroid de la dame qui connait le langage de l'eau. Marie Richeux me fait à nouveau le plaisir de lire une de mes missives . Et c'est doux.

- Première missive

- Seconde missive
- Troisième missive

etc-iste & CAETERA

2012-01-25T11:12:00.003+01:00

Votre serviteur a aujourd'hui les honneurs du

« CURIOSA & CAETERA » par Eric Poindron

Que le grand Professeur P en soit ici remercié.

Vers l'infini et au delà

2012-01-25T10:02:00.002+01:00

Science, quand tu nous tiens !

2012-01-25T10:00:00.001+01:00

Un éléphant peut-il se faire ligaturer la trompe ?

Guillevic ou l'épaisseur des choses

2012-01-24T08:15:00.002+01:00

La plage noire

2012-01-24T06:06:00.001+01:00

La plage est noire. Le sable ravaudé par l'eau ressemble à des miettes de fer. La lune brille par dessus tout ça. Ce qui produit à perte de vue une impression étrange de moires étincelantes. C'est sombre mais les yeux plissent. La peau aussi se rétracte, comme les paupières, à cause du vent et du sel. De la lame du sable qui s'aiguise. Les gens viennent en procession sur la plage. Ils viennent de tout le pays voir de leurs propres yeux l'horreur du présage. Ils viennent avec des sauts, des pelles, des couvertures. Ils viennent lutter mais ça ne sert à rien. Chaque année c'est la même chose. Personne ne sait pourquoi. Chacun sait qu'ils le payeront. Les remugles de viandes mortes dominent à présent le sel et l'iode. Aux reflets du sable sombre, viennent se rajouter les éclairs métalliques que les rayons du soleil tambourinent sur les mètres cube de peaux argentées des bêtes agonisantes. Ici des centaines de baleines viennent s'échouer tous les ans sans qu'on sache pourquoi. Tintamarre de reflets éclatants et d'odeurs de mort.

Penser à son avenir

2012-01-23T07:37:00.002+01:00

Photo de Ivan TERESTCHENKO, New York dans les années 90
(merci Ivan)

Réorientation

2012-01-23T07:24:00.002+01:00

D'accord, je te l'accorde, il m'en aura fallu du temps. Trente ans. Et tant, presque autant, de tentatives. Des coups dans l'eau. Des coups du sort. Des coups sûrs. Des coussins aussi. Heureusement des coussins. Je n'y ai certes pas mis tout mon coeur. Au début j'ai traîné des pieds. J'ai fais des détours. Et encore heureux ma foi, vue ce à quoi on me destinait. Et puis j'ai nié. Et puis j'ai ramé. Pour m'y remettre. Et puis Pôle emploi. Stages de formation. Contrats de réinsertion. Deux trois autres trucs en on. Et puis chômage. Rmi. Deux trois autres trucs en I. Mais maintenant j'ai trouvé ! Plus d'inquiétude maman-mamie. Fini les Qu'est ce qu'on va faire de toi. Fini les Pense à ton avenir. J'ai trouvé mon métier. J'ai trouvé un moyen de devenir. Je suis inventeur de fautes d'orthographe.

GRUPPEN n°4 arrive

2012-01-22T07:58:00.000+01:00

REVUE GRUPPEN

Un bout de marbre de René Fallet

2012-01-22T07:19:00.003+01:00

Un bout de marbre de René Fallet, lu par François Morel, dans l'émission de Marie Richeux, Pas la peine de Crier sur France Culture. Et c'est juste sublime.

Le moyen Duc

2012-01-21T08:20:00.000+01:00

(Cliquez dessus pour lire)
extrait de Oiseaux, Atlas Illustré, Grund, 1972

Au coeur de la cible

2012-01-21T08:18:00.007+01:00

Les oiseaux
sont des lanceurs
de couteaux
Leurs lames
de verre
se plantent
dans la lumière

Doe a dear

2012-01-20T07:53:00.001+01:00

Doe a dear, Laura Makabresku

De ce qui est puissant et de ce qui n'est rien

2012-01-20T07:21:00.000+01:00

Dans ma main
humide et sale
une poignée
grouillante
de lombrics
épais
se tortille
je me sens
puissant
solide
face à eux
je pourrais
les broyer
les jeter
les ignorer
les planter
au bout d'une ligne
ou m'en servir
pour faire peur
aux femmes
et faire rire
les enfants
ou les laisser
à leur travail
qui est tout de même
de rendre
la pourriture
fertile
C'est pas rien
et je me sens
puissant
solide
avec ces vers
plein de terre
dans ma main
Nous sommes
comme eux
Nous sommes
plus qu'eux
Nous sommes
ensembles
et Dieu
est un corbeau
qui a faim

L'effacement saisissant

2012-01-19T13:47:00.004+01:00

Dans BOUMBANG, Monsieur Flash rapproche mes poèmes des peintures de Carole Brémaud. L'occasion de découvrir ce magazine en ligne, de profiter du beau travail de cette peintre et du plaisir des rencontres fortuites.

Laisser fondre

2012-01-19T08:07:00.002+01:00

Fendre trois bûches. Lire Une vie ordinaire. Partager ton marbré avec les moineaux. Traverser la ville les mains dans les poches. Appeler mon frère. Faire craquer les flaques gelées. Laisser fondre la glace. Ne pas se recoiffer. Enfoncer son doigt dans la manche trouée du pull. Boire un café très chaud et un verre d'eau très froide. Penser que la lumière du jour est un hamac tendu entre hier et demain. L'essayer.

The cold song

2012-01-19T07:02:00.002+01:00

Point de vue

2012-01-18T07:25:00.003+01:00

"C'est le point de vue qui fait l'objet. "
Max Weber

L'explosion

2012-01-18T07:14:00.002+01:00

Il prend un malin plaisir à casser, jeter, exploser ses nouveaux jouets. Ses cadeaux de Noël. D'abord ça m'énerve. Je le gronde un peu. Fait chier c'est tout neuf. Et puis je voudrais arriver à finir de construire la ferme des animaux avant qu'il massacre l'écurie. Au final je joue avec sérieux. Au premier degré. Alors que lui s'amuse sans jouet. Dans leur destruction. Bien évidement c'est lui qui a raison. C'est lui qui s'amuse. En transformant. En détruisant. Et moi, rigide, qui achève de mettre les fausses carottes dans le faux panier. C'est bien lui le plus près du petit désordre coloré qu'est la vie. Quelques jours plus tard, j'achève dans le jardin une chaise en bois qui vient de casser. Je la finis de toutes mes forces. Je l'explose dans la nuit. C'est bon.

Jacques Higelin. Parc Montsouris

2012-01-18T06:18:00.000+01:00

Correspondance horizontale

2012-01-17T13:47:00.001+01:00

À la télé, Laurence Parisot parle de gagnant gagnant. Je vais faire une crotte pleine de conviction.

La délicatesse

2012-01-17T08:34:00.002+01:00

Chaque Matin - Chroniques

2012-01-17T08:21:00.005+01:00

"On n'est jamais déçu avec les publications de ce jeune poète prolifique désormais bien connu après des dizaines de parutions en revues et une bonne vingtaine de plaquettes en 5 ans. Son nouveau livre est magnifiquement édité par Vincent Rougier dans sa célèbre collection Ficelle, avec des illustrations de Dominique Mac Avoy. Le contenu déroule des poèmes en prose dont le fil conducteur est la référence permanente à la lumière, lumière matinale surtout, peinant à dissiper les moments troubles du petit matin. « L'ombre et la lumière avaient commencé leur petit jeu depuis longtemps », à la fois dans l'espace intime et dans la ville engourdie. « La lumière murmure un nouveau jour à travers les vitres », ce jour qui peine à se lever alors que « Le soleil tient son carnet de bord dans les ombres des arbres ». La fine observation des gens de la rue et l'attention permanente aux menues choses du quotidien font penser à l'univers de François de Cornière, mais surtout à Jean-Claude Martin dans l'expression nerveuse et saccadée. Les poèmes de Thomas Vinau se découvrent comme des instantanés photographiques dans lesquels l'émotion est toujours aux aguets." George Cathalo

Revue Texture
(Merci à George Cathalo pour cette belle lecture)
*
Un livre au couteau, Sur le blog de MARTIN PAGE
*

l'acheter en ligne là
*

Trouver sa place

2012-01-16T07:34:00.000+01:00

La braise

2012-01-16T07:22:00.000+01:00

De l'autre
côté
du ciel
la lune
brûle

Ici
elle ne
réchauffe
rien

2012-01-15T07:14:00.000+01:00

Le chant de notre ignorance

2012-01-15T07:09:00.000+01:00

"La poésie est dans la rue, dans le ruisseau, elle est tout à fait dénuée de hiérarchie, elle ne sait pas. Elle ne sait rien. Elle est le chant de notre ignorance. Elle ne connaît pas son homme, ni ses amours, ni ses idées politiques, ni ses ambitions sociales. Elle est ce qui est toujours là, dans nos jours et nos nuits difficiles ..."

Georges Perros, Papiers collés II, Gallimard.

Ecce Homo

2012-01-14T07:09:00.003+01:00

Les édredons

2012-01-14T06:57:00.002+01:00

Dans la vieille chambre
glacée et sombre
une fois que le corps
avait fait son trou
entre les draps rêches
du lit grinçant
on étaient bien
même si aucune lumière
ne passait sous la porte
même si le plancher se moquait
dans une langue étrangère
de nos peurs d'enfants
et que les édredons
en plumes d'oies
pesaient deux tonne
on respirait court
mais on dormait profond
un peu comme maintenant
sauf que ce sont des souvenirs
de deux tonnes
qui tiennent lieu
d'édredons

Aimer les au revoir

2012-01-13T07:53:00.002+01:00

Un petit morceau de seconde

2012-01-13T07:49:00.002+01:00

C'est arrivé hier soir, entre 21h48 et 21h50. La nuit était forgée à la glace. Je suis sorti pisser et fumer sur la terrasse. J'avais froid aux doigts de pieds. Me suis assis dans l'éclat noir de la lune. Tout grelottant emmitouflé. j'ai aspiré une longue bouffée de fumée. J'ai bombé le torse. Gonflé les poumons. Rentré la tête. Mes paupières se sont fermés un petit morceau de seconde. Mon nez et ma bouche sont devenu un bec d'ambre. Ma poitrine et mon cou une bulle de plumes sombres. Et pendant ce petit morceau de seconde, je suis devenu une de ces insignifiantes mésanges à tête noire qui se gorge dans son plumage pour atteindre la fin de la nuit.

My home

2012-01-13T07:22:00.002+01:00

Parution - Chaque Matin - Ficelle n°106

2012-01-12T09:01:00.002+01:00

FICELLE n°106 - CHAQUE MATIN
- Aut.: Thomas Vinau, ill.: Dominique Mac Avoy
- 44 pages - Janvier 2012 -
ISBN 9782-913040-83-7
- 9€ -
Ça y est mes coquinoux. Mon Ficelle est disponible. Vous pouvez l'acheter en ligne là, ou me demander, ou demander à votre libraire (distribution Paris : Librest).
Voir aussi le n°76
Vincent Rougier gaufre, peint, grave, et coud à la machine de magnifiques petits objets sous plis, fruit d'une collaboration entre un auteur et un artiste. Son catalogue est bien fourni. Allez y voir.
Vous pouvez aussi vous abonner et en recevoir six dans l'année. Si c'est pas fabuleux tout ça !

Coffee Break

2012-01-12T07:27:00.001+01:00

Toile de maître

2012-01-12T07:10:00.005+01:00

Il essuie
ses mains
sur son
futal
la crasse
dessine
des étoiles

Demain dès l'aube

2012-01-11T09:19:00.001+01:00

Bataille au glaive

2012-01-11T09:17:00.000+01:00

J'entends le choc silencieux des aciers. Le soleil file des lames en or. Mais le métal glacé de l'herbe encaisse les coups sans frémir. Personne ne gagne.

Karen Dalton, Clochard céleste 29, chez Vents-Contraires

2012-01-10T10:45:00.000+01:00

Quand Karen Dalton chante on dirait que les orages font l’amour.

Quand Karen Dalton chante on dirait que la nuit se déshabille.

Quand Karen Dalton chante on dirait que les falaises pleurent.

La suite chez Vents-Contraires

Nos cheveux blanchiront avec nos yeux à Mayotte

2012-01-10T07:11:00.002+01:00

(merci oliv and co)

Mes épaules - Albin de la Simone

2012-01-09T16:06:00.000+01:00

Dans la plaine grise

2012-01-09T11:01:00.002+01:00

Dans la plaine grise
dans l'éclat métallique
de l'herbe glacée
quelque chose
s'ouvre
se déploie

Il a l'envergure
de la lumière
le coffre
et la profondeur
du vent

On dirait une vague
un esclave qui se redresse
un oiseau

On dirait un deuxième
soleil
blanc
qui se lève

et s'envole

Dans la plaine grise
j'ai ouvert les yeux
et je me suis envolé
avec lui

et l' air glacé
a découpé
des milliers de petites lamelles
sur ma peau
dans mes yeux
dans mon sang

et c'était comme
des milliers de petites preuves
que j'étais encore vivant

On dirait
le ventre d'une baleine
un rapace aux ailes de neige
une géante de craie
qui se déplie et se déploie

Et mes muscles
mes forces
mon coeur
ont pris le rythme
le mouvement
de cet envol

Et demain
a sauté
sur les épaules
d'hier

Et peu importe
qu'une fois debout
une fois en route
dans la plaine grise
ce quelque chose
soit redevenu
un sac plastique

Et comme tous les lundis matins ...

2012-01-09T09:46:00.001+01:00

(à vous de finir la phrase)

Cette catégorie de type

2012-01-08T11:09:00.001+01:00

J'appartiens à cette catégorie de type qui n'a jamais su faire la différence entre une clémentine et une mandarine. J'appartiens à cette catégorie de type qui ralentit pour entendre la fin du morceau avant d'arriver au boulot. J'appartiens à cette catégorie de type qui pense que le vent se mouche dans le ciel pour faire les nuages. Qui pense que les abeilles jouent parfois de la trompette en traversant l'aurore. J'appartiens à cette catégorie de type qui préfère dire quelque chose en se taisant plutôt que de parler pour ne rien dire. Qui boîte un pas sur deux. Qui grogne un jour sur trois. J'appartiens à cette catégorie de type qui peut mieux faire. Éternellement. Qui aime. Qui essaie. Qui n'ose pas. J'appartiens à cette catégorie de type qui laisse faire mais ne se laisse pas faire. Qui ne sait pas. Qui pense tiens il a une drôle de silhouette ce canard là. Qui mange tous les cubes de fromage offerts dans les supermarchés. J'appartiens à cette catégorie de type qui tente de traduire les sifflements des narines et les crépitements du bois. Qui cache son visage dans la nuque et les cheveux des filles. Qui trouve que ce n'est pas sale d'avoir de la terre sur les mains. Qui préfère les odeurs aux fragrances. Qui déteste les caisses et aime les caissières. Qui chie sur les vainqueurs. J'appartiens à cette catégorie de type qui joue un morceau d'harmonica invisible et désaccordé. Qui chavire sans bouger. Qui tombe sans bouger. Qui se relève sans bouger. Qui danse mal mais qui titube avec une certaine élégance.

Karen Dalton - Blues Jumped the Rabbit

2012-01-08T07:42:00.002+01:00

Petite foulée

2012-01-07T07:47:00.002+01:00

Chacun sa part

2012-01-07T07:41:00.002+01:00

Je sais
que s'il y a
une crotte de chien
à fouler sur le trottoir
elle sera pour moi
Et je sais
que s'il y a
un sourire d'inconnu
à voler quelque part
il sera pour moi

BAXTER DURY - Oscar Brown

2012-01-06T07:42:00.002+01:00

Tout cru

2012-01-06T06:59:00.004+01:00

Il arrivait à les attraper au vol, comme des mouches. Ils bourdonnaient et s'agitaient dans sa main suante et serrée. Avec son autre main, en maintenant la pression des phalanges, il leur lissait ensuite les ailes le long du corps. Sans trop pressé pour ne pas écraser leurs cages thoraciques. Le bestiau se calmait petit à petit, jusqu'à ne plus s'agiter du tout et attendre de savoir à quelle sauce il allait disparaître. Il ne laissait dépasser que leurs petites têtes, leurs boucles d'or et leurs yeux effrayés au-dessus du noeud coulant formé du pouce et de l'index. Là il levait sa main fermée à la hauteur de ses yeux et leur adressait un dernier clin d'oeil complice avant de décapiter avec les dents le petit bestiau cru et vivant. Le sang et les os frais craquaient tout leurs jus sous ses dents. Certes cela pouvait paraître légèrement barbare, mais il n'y a qu'ainsi qu'il les aimait, les anges.

Love is For ever

2012-01-05T07:37:00.002+01:00

Des mots de tous les jours

2012-01-05T07:34:00.002+01:00

Il y a l'usure des mots. Des mots de tous les jours. Des mots de petit jour. Des mots dont on se sert, jusqu'à la corde. Jusqu'à la patine du sens. La rondeur de l'usure. La trace sur le manche. C'est matière première, brute, de l'échange. De la guerre. De la consolation. Qui disent la blessure. Qui disent l'évidence. Qui disent l'essentiel. Simplement le poème ou le texte les remets au centre. Leurs redonne une place. Un peu d'espace. De largeur. Un peu d'air et de silence dans le vacarme aseptisé de la course. Ce sont des mots de soif comme on parle d'un vin de soif. Un vin de tous les jours. Un vin de table. Des mots de tous les jours. Des poèmes de tous les jours. Des poèmes de table. Des poèmes de soif.

2012-01-04T09:29:00.000+01:00

Félicité et condiments

2012-01-04T09:28:00.002+01:00

Assis, fatigué, à écouter la nuit dégringoler et vos rires se planter dedans, j'ai eu comme un élan. Je me suis dis comme ça, je vais leurs cuisiner des petites patates sautées. Hop, redressé, et en avant vaille que vaille, j'étais content de moi. J'ai attaqué le nettoyage de la poêle et puis j'ai hésité un petit moment entre l'huile et le beurre. Finissant par opter pour le beurre parce qu'on meurt qu'une fois et puis merde c'est meilleur. Je voulais mettre du persil mais il a gelé sur la fenêtre. Hop, les cubes de pommes de terre et le joli crépitement du légume qui rissole. Ça me fait du bien, je me suis dit. Cela suffit pour me faire du bien. Et la nuit continuait de dégringoler. Et vos rires qui me parvenaient de la salle de bain de se planter dedans. Et les patates de frémir sur le gaz. Et je te jure que j'y ai mis tout mon putain d'amour dans ces petits cubes de pommes de terre. Toute ma putain d'énergie vitale. Et elles me le rendaient bien. Et la buée sur les vitres de la cuisine. Et l'odeur de friture dans le salon. Et la nuit de janvier tout autour. Tout cela devrait amplement suffire, je me suis dis. Bordel, tout cela devrait amplement suffire à écrire douze romans remplis de vie jusqu'à la gueule. À éjaculer de félicité dans mon sommeil. Et j'étais sur le point de croire en Dieu lorsque j'ai ouvert le frigo. Plus de ketchup.

Curious french cat

2012-01-04T07:44:00.002+01:00

Sous la table

2012-01-04T07:38:00.003+01:00

À hauteur des chiens
des ivrognes
des enfants

Là où les genoux
font des sourires

Là où les bas nylons
posent des questions

Là où l'on fini
par comprendre
que la curiosité
est le plus joli
des vilains défauts

Cambouis

2012-01-03T10:44:00.000+01:00

La paix des zones pavillonnaires

2012-01-03T10:09:00.000+01:00

DOCUMERICA : Images of America in Crisis in the 1970s

Manoeuvre *

2012-01-03T09:58:00.001+01:00

La lumière à la pelle.
Manoeuvre de nos yeux,
de nos creux, de nos bosses.
La lumière tient la pelle.
Je creuse.

(* à Thierry Metz)

Parution - Chaque Matin - Ficelle n°106

2012-01-01T08:31:00.006+01:00

‘’ficelle n°106’’ – CHAQUE MATIN
De Thomas Vinau illustré par Dominique Mac Avoy

l'acheter en ligne là

...//
La nuit a mouillé l'herbe.
La route est droit devant.
Il faut marcher
d'un pas d'aube.

Chaque matin. Devenir. Du bon côté de la tartine.
//...
Relire les poèmes de Brautigan.
Relire les chants inutiles des oiseaux.
Relire la cendre. Relire nos rêves dans nos restes.
Cent fois sur le métier remettre ses naufrages.
//...
Gravures de Dominique Mac Avoy
( lire aussi ficelle n°76 : Voyages immobiles.)

Genre : Poésie/livre d’artiste, présentée en enveloppe timbrée d’artiste, prêt à poster. 500 ex.
Tirage de Tête en coffret : Tirage de 14 ex., 2 gravures originales, 1 froissé, le sous-verre et le coffret : 60€
Collection « ficelle » - format 10 x 15 cm – 44 pages – relié couture plate sous enveloppe. –
Prix : 9€ Mise en vente : Janvier 2012
ISBN : 2-913040-83-7 - EAN 9 7 8 2 9 1 3 0 4 0 8 3 0

Rougier V. éd.
Les forettes – route de la Trappe - 61380 Soligny la Trappes
02 33 34 50 17
Rougier.atelier@wanadoo.fr
www.rougier-atelier.com

Bonne année les cocos !

2012-01-01T05:02:00.000+01:00

2011-12-31T07:51:00.002+01:00

Une boîte en fer

2011-12-31T07:41:00.002+01:00

Les jouets seront cassés
et l'argent dépensé
les vêtements usés
la viande digéré
l'alcool évaporé
les paroles envolées
mais ce petit poème
est comme une boîte en fer
qu'on enterre sous un arbre
pour le retrouver
cinquante ans plus tard
je glisse à l'intérieur
l'odeur de la salle de bain
quand tu te sèches les cheveux
pendant que le mino
me poursuit dans le couloir
avec au bout du doigt
une énorme crotte de nez

HA !

2011-12-30T07:39:00.003+01:00

Où vont les sourires

2011-12-30T07:33:00.001+01:00

Où vont les sourires
quand ils s'envolent
de ta bouche ?

L'esprit de noël

2011-12-29T16:50:00.000+01:00

Écrire

2011-12-29T11:24:00.003+01:00

Se coudre
un parachute
en ailes
de mouche

2011-12-28T09:41:00.001+01:00

Marcher contre le vent

2011-12-28T09:35:00.001+01:00

Marcher contre le vent. Plus ou moins droit. plus ou moins régulier. Jusqu'au rouge des oreilles. User quelque chose de soi dans de grands frottements métalliques de glace et de ciel. Raboter ses humeurs à l'air libre. Desquamer dans les vacarmes de la lumière. Finir par s'installer bien au chaud à l'intérieur de soi. Entre des couches et des couches de silence.

La vie aux trousses

2011-12-26T08:18:00.000+01:00

Mon chien s'appelle pas Diogène... mais il devrait

2011-12-26T07:48:00.003+01:00

Qu'est ce que j'y peux
si les balbutiements
de la lumière
sur le cul de l'arrosoir
couché dans l'herbe
ont plus de sens pour moi
que le journal télévisé
Et puis merde
lâche le cleps en passant
Cesse de faire la gueule
on n'est pas des monstres!
Il est comme ça mon cleps
certes un peu direct
mais il a pas tort

Pas le temps de me faire de nouvelles relations

2011-12-24T07:42:00.002+01:00

Théorie de l'évolution

2011-12-23T08:47:00.005+01:00

Un rouge-gorge en peluche
a fait son nid
sur un livre de poèmes
de Sherman Alexie
en guise d'arbre
la table du salon
en guise de ciel
la poussière du tapis
et les poèmes
d'un peau rouge
en guise de nid
le darwinisme
a encore
de beaux jours
devant lui

à nos amours - La fossette

2011-12-23T07:02:00.000+01:00

2011-12-22T08:43:00.002+01:00

Soif

2011-12-22T08:32:00.000+01:00

J'ai soif
je me lève
et j'ai soif
je me mets
en route
et j'ai soif
je creuse
et j'ai soif
j'arpente
ma soif
j'invente
l'eau
je presse
le soleil
comme un
citron
je le bois
je bois
la lumière
avec
je bois
le ciel
je bois
les yeux
qui regardent
le ciel
je bois
les mains
qui se tiennent
prés des yeux
qui regardent
le ciel
je bois
les pieds
et la terre
sous les pieds
et les morts
sous la terre
et j'ai
toujours
soif

Lucille

2011-12-22T07:45:00.003+01:00

(pour Dan Fante)

Le pourcentage de perte

2011-12-21T08:09:00.001+01:00

Quelle est la
proportion
de ponts qui
se prennent
pour des
nuages ?

Nuit Myrtide - Vente en ligne

2011-12-21T07:35:00.000+01:00

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Un moustique a éternué

2011-12-20T08:02:00.001+01:00

La taille d'une agonie

2011-12-20T07:30:00.000+01:00

Les heures sont parties devant moi. Elles courent trop vite. Je débarque dans un radeau de vent et de lumière, un radeau de fortune. Je nage entre les nuages. Entre les nuances et les nuisibles. Scrute la tendresse de l’horizon, qui brille, sur la solitude de chaque brindille. Depuis que l’aube est arrivée, j’entends les cris désespérés d’une poignée de souriceaux. Leur tristesse traverse les murs. Leur faim est une torture. Demain, ils seront morts. Hier j’ai tué leur mère. Aujourd'hui je me laisse faire. Je reste là. J'habite leur agonie minuscule.

Portrait de famille

2011-12-19T08:17:00.002+01:00

Théorie de l'évolution

2011-12-19T07:59:00.000+01:00

De la même manière
que l'homme et
la dame narval
se sont accouplés
pour engendrer
le poète
Les réverbères
sont le fruit de l'amour
entre un hippocampe
et un phare de mer

Le visage du paysage

2011-12-18T08:14:00.001+01:00

Je retrouve mon carré de fenêtre comme un chien retrouve son odeur. La demeure d’un paysage. Son visage. Cette sensation d’être chez soi dans la couleur du ciel qui passe et la ruminance plate des nuages. La familiarité des branches, de nos courbures communes, nos façons similaires de supporter le poids. Le nez fourré dans la lumière.

La lutte des classes

2011-12-18T07:45:00.002+01:00

Je ne supporte pas les noisettes. Elles ont la prétention des fils uniques à papa ! Me lâcha l'arachide.
Les noisettes sont de droite et les cacahuètes de gauche, insista t-elle. Je l'ai baffrée avant qu'elle ai le temps de m'exposer son plan de ralliement aux raisins secs pour le second tour.

Diogène de Sinope, clochard céleste, portrait 28

2011-12-17T09:56:00.000+01:00

Chez Vents-Contraires of course !

Nos cheveux blanchiront avec nos yeux -

2011-12-17T08:15:00.002+01:00

Tout ce qui est partagé fait du bien.
Merci et merci et merci.

Le jour où j'ai été fier de moi

2011-12-16T08:16:00.001+01:00

Je n'ai pas gagné de course. Ni de match. Ni de concours. Ni d'argent. Je n'ai pas inventé quoi que ce soit. Je n'ai pas été applaudis. J'étais seul. Il y avait ce petit instrument de musique pour enfant. Un xylophone et ses lamelles en métal parsemées de traces de rouille. La structure triangulaire en bois était cassée. J'ai mesuré, marqué puis coupé trois morceaux de bois. Trois bouts de liteau. Je me suis appliqué. J'ai trouvé des minuscules clous pour les fixer au support et ainsi consolider le tout. Je n'en ai tordu que deux . Il m'a fallu une bonne heure ensuite pour resserrer les lamelles en métal puis les desserrer à nouveau après m'être rendu compte que toute la résonance de la note se trouvait dans la capacité de la lame à vibrer et donc dans le jeu de mou entre le bois et le métal. J'étais dehors, sur la terrasse. Le soleil brillait malgré le froid. Lorsque vous êtes revenu, l'instrument était entier, solide, pas trop vilain et il fonctionnait. Il sonnait bien. Des notes longues, claires et belles, me suis-je dis alors que je ne sais pas jouer. Le petit objet rafistolé trônait au milieu du tapis de jeu. Le minot n'y a pas prêté plus d'attention que ça. Mais moi, je me tenais droit. Et je souriais.

Tremper sa langue

2011-12-16T07:13:00.003+01:00

Après la bataille

2011-12-15T08:16:00.001+01:00

Mon père, ce héros au sourire si doux,
Suivi d'un seul housard qu'il aimait entre tous
Pour sa grande bravoure et pour sa haute taille,
Parcourait à cheval, le soir d'une bataille,
Le champ couvert de morts sur qui tombait la nuit.
Il lui sembla dans l'ombre entendre un faible bruit.
C'était un Espagnol de l'armée en déroute
Qui se traînait sanglant sur le bord de la route,
Râlant, brisé, livide, et mort plus qu'à moitié.
Et qui disait: " A boire! à boire par pitié ! "
Mon père, ému, tendit à son housard fidèle
Une gourde de rhum qui pendait à sa selle,
Et dit: "Tiens, donne à boire à ce pauvre blessé. "
Tout à coup, au moment où le housard baissé
Se penchait vers lui, l'homme, une espèce de maure,
Saisit un pistolet qu'il étreignait encore,
Et vise au front mon père en criant: "Caramba! "
Le coup passa si près que le chapeau tomba
Et que le cheval fit un écart en arrière.
" Donne-lui tout de même à boire ", dit mon père.

Victor Hugo, Après la bataille

L'horizon ment

2011-12-15T07:31:00.003+01:00

Un ciel rempli
par douze coquilles
d'escargots gris

Le soleil ivre

Matin radis

“Sun Moon & Stars”

2011-12-14T08:04:00.002+01:00

ca. 1864, “Sun Moon & Stars”, W. J. Moulton
via the International Center of Photography

Fais un voeu

2011-12-14T07:46:00.004+01:00

Elles n'apparaissent
jamais
au bon moment
ces étoiles là
Tu étais triste
sans trop savoir
pourquoi
je t'ai serré
dans mes bras
j'ai levé la tête
et je l'ai vue
balafrer le ciel
et venir s'éteindre
au milieu de tes larmes
en faisant le bruit
d'une cigarette
dans un évier
Elles n'apparaissent
jamais
au bon moment
ces étoiles là

Au dessus de la mêlée

2011-12-13T07:33:00.002+01:00

Cette musique là que personne ne joue

2011-12-13T07:12:00.005+01:00

J'écoute cette musique là
que personne ne joue
dans les cordes du jour
dans la buée des vitres
et les toiles d'araignées
J'écoute ce qui naît
sur les tomettes usées
balafrées par les ombres
des oiseaux qui se battent
une miette de pain
J'écoute cette musique là
que personne ne joue
sur la terre glacée
et les branches fumantes
Quelqu'un chante pour moi
un air qui ne vaut rien
Et ça me va très bien

La taille de mon âme

2011-12-12T08:51:00.000+01:00

Au dessus de la courbe

2011-12-12T07:44:00.004+01:00

C'était pas
le dernier
des cons
ni le premier
d'ailleurs
disons
qu'il se tenait
dans la bonne
moyenne

La joie d'avoir peur

2011-12-12T07:20:00.001+01:00

Au jour le jour

2011-12-11T07:30:00.000+01:00

(trouvée par là)